O drama de um dos personagens mais marcantes dentre todos que já li, Jean-Baptiste Grenouille, à procura de seu próprio cheiro. Assim eu poderia resumir a história criada por Patrick Susskind. Grenouille percebe ser dotado de um dom ambíguo: ele cheira, distingue e até mesmo compõe os mais diversos perfumes, enquanto que, ele mesmo, não tem nenhum cheiro, e por isto ninguém o percebe, ninguém o nota. Decide então querer o mais puro aroma que julga existir porque pensa que só deste modo será amado. Para realizar este intento, praticará o que considerar necessário.
Um dom maravilhoso lhe foi dado, lhe é involuntário. Mas o que Grenouille faz com o dom é sua escolha.
E ele escolhe associar o belo ao asqueiroso, o sagrado ao horror. Decide tomar um dos cinco sentidos, aquele que é considerado tanto primitivo quanto criador de uma das mais belas artes humanas — o olfato
—, e levá-lo a um nível dos mais inferiores, dos mais desgraçados. Grenouille associa o perfume francês; o aroma do corpo de bebês; o cheiro da carne assando na casa de algum vizinho; o odor de roupas que se tira dos varais expostos ao sol; o que evola de buquês de rosas, jasmins e cravos ao fedor das feiras de peixe, de bocas podres, de cadáveres, de rios de esgoto.
Enquanto leio, fico dividida entre o horror e a piedade.
Grenouille é um ser humano que passa desapercebido, que não exala nenhum perfume (o quanto isto é emblemático), a quem nada atinge etica, moral ou espiritualmente, que não se detém enquanto não atinge seus objetivos, o que é de um simbolismo dos mais atuais.
Sem pregar nenhuma espécie de moral, o autor deste personagem nos atinge na cara com a visão das mais pessimistas da sociedade contemporânea.
Livro belamente escrito por Patrick Susskind, criador de um personagem composto de modo a que o leitor tenha a sensação de que Jean-Baptiste Grenouille poderia viver aqui ao lado. Ai, que medo!
“A música pode fazer pela alma o que nenhuma
atividade perceptível aos sentidos pode realizar.”(El Morya)
Posso afirmar que faz.
A música que me fêz sintonizar com algo superior e profundo dentro de mim mesma ou em outras esferas ou em ambos os lugares, foi Golden Slumbers dos Beatles.
Como eu os amei! Por tudo que simbolizaram no período mais crítico em minha vida. Como se ao econtrá-los me fosse entregue a parte que me faltava, como se eu descobrisse que não estava só, que havia harmonia no universo e eu comungava com ela. A adolescente triste, desesperançada, ensimesmada, desconfiada que fui, vivia para, aos sábados, ouvir por uma hora inteira, na Mundial AM, o Cavern Club que o grande e louco Big Boy iniciava com o brado: “Hello, crazy people.”
Naqueles míseros 60 minutos me sentia sintonizada com a música feita para a minha alma. Para eternizá-los realizava um ritual ao fechar porta e janela do quarto, posicionar o gravador - cujos microfones externos captavam também a passarada nas árvores próximas, atraída pela harmonia dos rapazes de Liverpool - e registrar, silenciosa, aquelas preciosidades em fitas-cassete que eram o meu tesouro, guardiãs e altares. No meu lugar secreto fazia uma oferenda a uma divindade que me era propícia pois me supria do alimento que me nutria e transmutava.
Beatles: um encontro, uma escolha.
Antes eu apenas flutuava satisfazendo pais, família, sem convicções do meu próprio domínio sobre gostos, duvidando até mesmo sobre o instrumento que tocava - por imitação? era verdadeiro o meu gostar do acordeão?
Dos Beatles eu tive uma necessidade visceral que me impulsionava a gestos de afirmação, a enfrentamentos, a dissimulações, a preterir o namorado se ele se adiantasse e o Cavern Club ainda não tivesse terminado... Agora, pensando melhor, será que o que aquele namorado fez foi por ciúme de George, Paul, John, Ringo?
Minha primeira grande tragédia se deu quando o namorado me devolveu as mesmas fitas-cassete apagadas, conspurcadas por outra música. Não entendi jamais o que o levou a fazer aquilo que tanto me magoaria.
Trago ainda o gosto azedo do remorso, da saudade daqueles registros tão reveladores e peculiares que seriam de inestimável valor hoje. Ainda hoje ouço Golden Slumbers e canto e rejo minha orquestra imaginária com a mesma emoção da primeira vez.
O mais curioso é que o ex-namorado esqueceu este fato que marcou tão profundamente minha vida.
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Ricardo Duarte disse...
"Nilva, eu também gosto muito de Golden Slumbers. Conhece a versão da Elis?
Achei esse post emocionante, especialmente quando você diz que ouvir os Beatles era como a entrega da parte que te faltava e a descoberta de que não estava só. Lindo!
Beijos."
O homem importante mais que todos os outros para minha vida, inclusive sem o qual nem mesmo teria vindo a este planetinha. Meu pai. Decisivo desde o momento de minha `estreia`. Mamãe por medo de morrer no hospital, longe da família, decidiu me parir em casa mesmo com uma parteira já idosa. As complicações da eclâmpsia fizeram com que ela e eu sofrêssemos mais de 24 horas. Eu cheguei a tentar aparecer mas voltei pra dentro correndo, porque com certeza o que vi do lado de fora não era o paraíso! A parteira desesperou-se, não tinha mais forças para nos ajudar e foi então que meu heroico pai usou sua força física para este ato. Logo a seguir, comigo nos braços, chorando ainda, pelas emoções imensas que passara, me levou para meu primeiro passeio com ele. Ia me mostrando as melhorias na casa, o bercinho, a cadeirinha da bicicleta onde me levaria de carona, e enquanto me apresentava ao mundo, contava que cada uma daquelas coisas ele tinha feito para mim... Anos depois, quando li Negras Raízes e Kunta Kinté também é apresentado ao mundo pelo pai dessa mesma maneira, me emocionei muito. Meu pai era assim, sensível e másculo. Um grande cozinheiro, um eletricista perfeccionista, um militar orgulhoso, um marido gentleman, um pai chorão até quando precisava me corrigir. Graças aos deuses só aumentou meu orgulho dele nas vezes que o vi escondido chorando por ter me dado uns tapas. Doía nele mais do que em mim. Da pobreza extrema de suas raízes, abandonado por um pai grosseiro e mau, caminhou garboso pelo mundo até sair dele como uma estrela que retorna à sua constelação.
"A man wants to work
for his pay
A man wants a place
in the sun
A man wants a gal
proud to say
That she'll become
his lovin' wife
He wants a chance to give
his kids a better life
Well hello brother,
hello, yeah"
Piaf, um hino ao amor, de 2007 e Frida (Kahlo), de 2002. Vidas intensas de mulheres idem. As duas superaram suas tragédias pessoais através da arte. Sofreram no corpo e na alma. Os quadros de Frida Kahlo e a voz pungente de Edith Piaf ultrapassam todas as barreiras que condição sexual, histórica ou atávica poderiam ter paralisado. São dois filmes biográficos, com atrizes - particularmente Marion Cotillard - que encarnam talentosamente suas personagens. E onde trilhas sonoras particularmente belas, pontuam momentos históricos e as vidas singulares destas mulheres que nos legaram arte autêntica, visceral, a pura expressão de seu sofrimento.
